tag:blogger.com,1999:blog-57492092011-09-09T09:44:55.597-05:00Sin razón... hueco de sonidosZúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.comBlogger631100tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-79870090923986535742007-06-29T12:56:00.000-05:002007-06-29T12:57:30.461-05:00

Por fin, me he mudadoLos invito a:http://laurazunigaorta.blogspot.com

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1135737015822889552005-12-27T20:27:00.000-06:002005-12-27T20:30:15.833-06:00

Son ciertos los rumores: este blog agoniza. Se está muriendo de a poquito, discretamente, como para que nadie lo note...Pero también es cierto que tiene ganas de dormir y despertar distinto. En esas anda. En enero, con mucha suerte, podrá mostrar material nuevo o al menos, una manita de gato que buena falta le hace.Mientras: navidad, fin de año y el inicio de otro. ¿Qué nuevas cosas vendrán? Algo

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1129594545791923492005-10-17T18:44:00.000-05:002005-10-22T13:00:33.123-05:00

Soñé con Víctor Manuel.En realidad eso no es ninguna novedad; me pasa con frecuencia. En esos sueños, siempre me veo a mí misma siguiéndolo. Persiguiéndolo. Recabando pistas que me dejen saber un poco más de él. Hurgando a escondidas en los muebles de su cuarto. En el cuarto que habita en mis sueños, y que seguramente no se parece ni tantito al verdadero.Yo tenía doce años cuando fuímos novios.

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1126022130646377202005-09-06T10:21:00.000-05:002005-09-06T10:55:30.706-05:00

El tren avanzó y los automóviles, a punto de atravesar la vía, tuvieron que detenerse. Yo estaba sentada en el interior de un autobús urbano y, mirando por la ventana, presencié el espectáculo.Uno, dos, cinco, diez. Conté dieciocho vagones y el tren se detuvo. El conductor del camión de plano apagó el motor, la fila de automóviles esperando entrar a la ciudad iba creciendo.Otra vez el ferrocarril

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1124562867457653472005-08-20T13:34:00.000-05:002005-08-20T13:34:27.463-05:00

Tambi�n hago pucheros. La lejana infancia. 

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1124562465244835192005-08-20T13:27:00.000-05:002005-08-20T13:31:57.736-05:00

A veces tejo trenzas en cabezas ajenas

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1124219565211405522005-08-16T14:04:00.000-05:002005-08-16T14:12:45.216-05:00

La vida es tranquila últimamente: ya no tengo que asistir a clases, puedo levantarme (generalmente) a la hora en que se me atore el sueño, no voy a trabajar y escribo. Sobre todo eso. Escribo. Quizá porque mi tiempo se ha concentrado en esa actividad, siento que en lugar de avanzar retrocedo como un inmundo caracol. No he terminado la versión definitiva de mi novela. Aunque tengo sin duda un gran

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1122340928396264012005-07-25T20:16:00.000-05:002005-07-25T20:22:08.403-05:00

No puede respirar. Abre la boca desesperada, como el pez que acaban de sacar del agua. Jala aire que no llega a sus pulmones, que se atora en su garganta, que se encuentra una muralla pesada y enorme. No logra pasar.Y ella sigue buscando oxígeno. Sus manos cosquillean y paulatinamente su cuerpo se duerme, se hunde en la inconciencia, en la desobediencia. No puede caminar, no le responden las

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1121797310859894142005-07-19T13:21:00.000-05:002005-07-19T13:21:50.866-05:00

¿Acaso no tienes también las mejillas trazadas con lágrimas?

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1120147236905969842005-06-30T10:55:00.000-05:002005-06-30T11:00:36.913-05:00

Antes. Hace pocos meses, cualquier cosa que él hiciera tenía para tí una importancia enorme.Antes. Una sola palabra, un simple gesto suyo podía sumirte en la depresión o encumbrarte en la más burda alegría.Antes. Mirándolo dormir le acariciabas frente y mejillas.Antes. Mucho antes. Lo amabas tanto que casi dolía.Ahora. Entiendes que no valió la pena.Ahora. Pero sólo ahora. Ya no sientes nada.

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1117553935346569292005-05-31T10:35:00.000-05:002005-05-31T10:38:55.353-05:00

Pasa que la vida cotidiana afecta irremediablemente la vida del escritor (o del intento de). No he posteado últimamente, y no ha sido por falta de interés sino porque mi atención se ha concentrado en parir una novela. El proceso es complicado y casi diría que doloroso, pero una vez iniciado no es posible parar. En esas ando, y también con la novedad de que ya soy licenciada, aunque aún no me la

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1114473884432376672005-04-25T19:01:00.000-05:002005-04-25T19:04:44.453-05:00

Para Roger Salinas“Soy feminista radical y no tengo ningún empacho en decirlo, creo en ello y de hecho sueño con practicar cualquier clase de sangrienta actividad con tal de librar al mundo de la peste que personifican los hombres. Cuando digo radical, no me

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1113349582102561312005-04-12T18:43:00.000-05:002005-04-12T18:46:22.103-05:00

Les anexo un poema (muy bueno, por cierto) de Margarita Hernández, una talentosa mujer que pronto estará publicando en el Centro Toluqueño de Escritores y que de hecho ya lo hace en otros lares. Provecho y ciao!Tu cuerpo es de pan:cercanía de semillas, rumor de paja en el cansado viento,alondra lenta ascendiendo al hojaldre de muertos.En esta hora de frío y silencio,sorprendo la caída en tierra

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1113259088153564032005-04-11T17:37:00.000-05:002005-04-11T17:38:08.156-05:00

Esto blog es apolítico pero ni modo, no hay cómo evitar estas cosas. Viene pues...Enzia Verduchi, poeta y editora, envía la siguiente misiva: Queridos amigos y amigas:Ponemos a su consideración la siguiente carta, dirigida a la Cámara de diputados en protesta contra el desafuero de Andrés Manuel López Obrador. Creemos que no es necesario ser partidario del ahora ex-Jefe de Gobierno para oponerse

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1112706011496195732005-04-05T07:57:00.000-05:002005-04-05T08:00:11.496-05:00

Auí un brevísimo adelanto de la novela que se supone escribo. ¿Qué opinan?I.La niebla ha caído ya. Los árboles de cucharilla, como calcomanías pegadas sobre el cielo plomizo, pintan la tierra de sombras amorfas, difusas. El viento serpentea en las barrancas, helado y sorpresivo. Los grillos inician un concierto de voces en el frío nocturno.Es verano. Un verano curioso con trazas de invierno.El

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1112113215001471122005-03-29T10:17:00.000-06:002005-04-04T08:23:31.033-05:00

Literatura Independiente

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1112048787954674002005-03-28T16:25:00.000-06:002005-03-28T16:26:27.956-06:00

Cinco minutos. Sólo necesito cinco minutos para sentirme satisfecha. Me he tomado el tiempo y soy infaliblemente exacta. Debes creerme: sólo cinco simples minutos.Es este el mismo tiempo que tú demoras en el baño, desde que cierras la puerta y escucho tu orín caer, hasta que te lavas las manos sustituyendo el olor de mi sexo por el del jabón y regresas conmigo, a la cama, ahora sí para

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1110498906640423762005-03-10T17:50:00.000-06:002005-03-10T17:55:06.640-06:00

Cuando quieras invitarme a respirar tu espacio,y tengas algo mejor que deciry puedas sentir el suelo que ahora devastasy no mires con furia recargaday aceptes tus erroresy los afrontes con voz en rostroHasta que rebases la edad mental de cinco añoso amanezcas con las pestañas cansadaso mueras de abrazos no repartidoso recuentes veinte veces las tonterías que ahora te niegaso te apetezca besar

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1108596405533664192005-02-16T17:21:00.000-06:002005-02-16T17:26:45.536-06:00

De acuerdo. Es una estupidez. Una tonta debilidad. Pero es cierto. Quiero, necesito (pero de verdad necesito) alguien que se muera de amor por mí. Que me diga cosas de esas que catalogamos como cursis. Que me de chocolates, besos y noches de sueños abrazados. Quiero tener cerca a un ser al que no le de pena llevarme de la mano. Que se pare a medio camino y me coma a besos: a palabras susurradas.

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1108506941316682792005-02-15T16:33:00.000-06:002005-02-15T16:35:41.316-06:00

sólo diré una cosa: El mundo es una mierdaY mi vida,y mi vida:también.(al final fue más de una cosa)

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1107805785248613622005-02-07T13:49:00.000-06:002005-02-07T15:41:56.180-06:00

Vela Perpetua Vela Encendida Dame la furia Para acabar con mi vida

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1107309145292204942005-02-01T19:48:00.000-06:002005-02-01T19:54:44.930-06:00

Circular. El inicio como final / el final como inicio. Laberíntica. El inicio y tocar luego puntos paralelos. Narrador omnisciente, que todo lo sepa. O narrador testigo; un poco ignorante. Polifonía. Todos hablan. Delimitar su espacio y tono. Distinguirlos. Demasiadas decisiones... Buscar / construir un espacio para la reflexión. El metro Un microbús Un parque El cuchitril en el que duermo ¿A

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Aunque no soy la Blanche Dubois que confía ciegamente en la buena voluntad de los extraños, intentaré confiar esta vez. Agradezco que te hayas tomado la molestia de entrar a mi blog, leerme sin retirarte a la primera y además, escribir un somero comentario al respecto. El último de esos comments ha estado dando vueltas en mi cabeza por un buen rato. Que qué me meto? Creo que nada, al menos no una

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1106686723514328402005-01-25T14:55:00.000-06:002005-01-25T14:58:43.513-06:00

Pendeja, mensa, pinche vieja facilota, lesbiana, nalga suelta, inútil, siempre la cagas, quítate, no me beses, suéltame, sólo me haces encabronar, ... Eso me dices ... Eso me dices ... Nadie puede dudar que me quieres Ni yo misma lo dudo, querido ...

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Husmeando tu axila soy esclava...

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En el nombre de tu padre inexistente, de mi padre neurótico, de tu madre vigilante, de mi madre en otra realidad Jorge, Javier, Joaquín, José, Juan, Rafael, Ringo, Roger, Ramón, Rolando, El Que Nunca Está El Que Me Utiliza El Que Me Abandona Yo te bautizo en nombre de los hijos que no tendremos, las lunas que no tatuaremos, el aire que no fumaremos, el amor que no haremos Yo te bautizo en

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1101149886305584472004-11-22T13:53:00.000-06:002005-01-18T10:26:20.716-06:00

Ella está desnuda, lúbrica, ofrecida. Al lado tuyo. Ella te pregunta, hombrecito, qué te gusta. Dónde y cómo te gusta que te toquen. Te pregunta curiosa si te gusta estar con ella. Si al hacerle el amor sientes placer. Tú, hombre silencioso, por toda respuesta procedes a tocar mecánicamente su cuerpo. Le besas el cuello afanosamente. Masajeas sus senos de forma tosca. La penetras sin mirarla a

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Y si digo que me quiero morir, ¿a quién le importa? ¿Qué pasa si digo que la vida apesta, que el mundo no me emociona? No dejo huérfanos, viudos. Nada más allá de lo lógico, que pierde su razón precisamente por lógico... ¿Alguien me escucha si digo que necesito una razón para seguir intentando respirar? ¡Eh¡ ¿Alguien me escucha? ... Creo que no ¿Y si grito?

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Tengo veintidós años y no he parido nada. Ni un hijo, ni un sueño, ni un libro. Pierdo sin duda el tiempo en mediocres atisbos de un por qué. Retuerzo las dudas Padezco demencia Demando certeza Y un poco de paz Pero sigo aquí. Aquí sentada, con mis veintidós malparidos años.

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Se siente. No se siente. ¡Quién lo puede saber! Duele. No...no duele....auch!, eso dolió A qué sabe? animal, vegetal? Huele a... tampoco sé a qué huele Pero ahí está. Aquí, conmigo Aquí está esa cosa que no conozco Que no se siente, ni duele, ni sabe, ni huele... o quizá sí. Quizá sí a todo eso Está sobre mí. No me deja respirar Me aprisiona, me socava, me asfixia No estoy segura, pero creo

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He vuelto después de una en realidad no prolongada ausencia. Aunque más de dos meses sin mover la pluma, o sin los dedos brincoteando en el teclado tal vez sí sean mucho tiempo. De cualquier forma heme aquí. Creo que estoy enamorada y no sé por qué carajos escribo esto aquí. Tal vez sí sé por qué carajos: porque nadie lo lee. Y eso de repente me llena de una súbita complicidad con La Red, que me

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1084688500229858482004-05-16T01:21:00.000-05:002004-05-16T01:21:40.230-05:00

Me dejé crecer las uñas para rascar en el cartón Tal vez algo de memoria se me quede ahí enrollado. De veras lo intento Busco acordarme de los detalles: los tuyos y los míos los nuestros los de nadie. La Colonia Juárez La calle Brígida García El número 311 Tu salchicha medio calvo, moviendo la cola, mirando con ojos tristes desde la azotea Los bancos de madera de tu cocina La ventana del

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El royito está a mi lado, no fácil, no dulce, no callado. En perfecta antítesis a Jaime Sabines. Día medianamente feliz, y con un nuevo mote, apodo, sobrenombre, apelativo, calificativo, nombre: Escritora. Algo más para cargar, algo más que deje fluir palabras, palabras de las que intentan construir puentes, aunque ni la mediana felicidad del día, ni el nuevo mote, combinen para nada con el

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A pausas largas y con sorbos medidos, me tomaba el jugo aquella mañana. Sentía la acidez de la naranja bañando las paredes viscosas de mi estómago, mientras miraba el mantel bordado de flores moradas cubriendo la mesa. Me acuerdo. Casi en el último trago, me sorprendió sentir entre los labios un grumo extraño, una bolita suave y cosquilleante que tomé con mis dedos para descubrir una mosca

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Si cuando estás conmigo no eres totalmente quien eres, y cuando estoy contigo no soy totalmente quien soy. ¿Qué somos entonces? ¿S O M O S?

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¿Por qué eres tan inasible? Tan fuego, Tan humo, Tan cielo, Tan agua, Tan aire, Tan.... Ajeno

Zúñigahttp://www.blogger.com/profile/04023318830573861827noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5749209.post-1076690671932216532004-02-13T10:44:00.000-06:002004-02-13T10:46:21.640-06:00

Tengo ganas de un abrazo de tres horas, de un beso tranquilo en la frente, de un roce en la naríz...

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La ventana filtra unos cuantos rayos de selene sedienta, que caen como humo sobre la contundencia de tus caderas. Así iluminado, dormido, adquieres toda la paz de los cuartos sin nombre, de los ojos de las tortugas que cumplieron su misión en la playa. La luna te pinta un pedazo de cuerpo, mientras te pierdes en sueños que no miro ni toco. Son casi las tres de la mañana de un día que no amanece,

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Cuando los vi entrar, pensé que se trataba de una de las alucinaciones que me dan por tanto calor. Tomé el abanico de la madrina y me fabriqué un airecillo espantamoscas, que sin embargo, no eliminó la visión. Pidieron en renta la cabaña más alejada, esa que está muy cerca de los pescadores y que a nadie le gusta utilizar porque la invaden los cangrejos. No traían equipaje, pero a leguas se

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Tronchar las veredas. Encontrar el camino. Sólo hay uno y tú sabes cual.

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¿Dónde estás?.... He puesto mi atención en el aire; levanto la nariz y olfateo como sabueso esperando encontrarte en el ambiente. Durante un segundo todo parece indicar que te encontré, pero no, se trata sólo de las reminiscencias que dejaste en mis manos y en mi cuerpo la última vez que te tuve. ¿Dónde estás?.... tal vez persigo un olor que ya no existe.

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- No te entiendo Loreta, de verdad que no te entiendo - Los ojos grises de mi amiga, me miraban insistentemente, abandonando por momentos la barrera de sus órbitas. - No hace falta Soledad, a veces ni yo lo entiendo - Sonreí mientras sorbía con cuidado el café caliente que tenía delante de mí. - ¿Y lo dices tan tranquila?, pero si se trata de la completa... - - Antítesis - Interrumpí, - la

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Voy a dejar morir de inanición este amor pertinaz que aún siento por tí...

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La gente "bien" - esa que defiende la decencia y la moral, que camina despacito y apretado, con la espalda recta, el rosario en la mano y un limón agrio por boca -, te mira reprobatoriamente cuando estás haciendo algo que se sale de la norma. Lo chistoso es que, cuando sostienes esa mirada de modo directo y desafiante, la gente "bien" desvía los ojos. No han de tener la conciencia tan tranquila

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SUPUESTO NÚMERO UNO: No queremos un compromiso serio. Nada que involucre sentimientos cursis y lacrimógenos, nada que de repente nos obligue a llorar. SUPUESTO NÚMERO DOS: Esta situación se termina en el momento que cualquiera de los dos lo decida. En el instante en que cada uno encuentre por su lado alguien a quién olerle el cabello con sumisión y ahora sí, con sentimiento. SUPUESTO NÚMERO TRES

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Hacía tiempo que no me miraba al espejo. Hoy, repito el gesto malsano de la autocontemplación: mis ojos grandes y cansados, casi azules de tanto llorar; las cejas precisas, rectas y negras por tanto polvo de oscuridad; la nariz recta que siempre he querido operar, roja de tanto paseo de papel; las orejas pequeñas, de vellitos de durazno y lóbulos mordisqueables; la boca pequeña y un tanto amorfa

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Mi vida està llena de supuestos y precisamente el màs grande es ese: suponer que vivo.

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Ahora no te pido que cuando leas esto, lo borres definitivamente del espacio que invade en la red. Por el contrario, intento que lo leas con atenciòn, con esa atenciòn que representa una de las diez mil cosas que sè que no puedo esperar de tì. No entiendo en qué momento terminamos llenos de pasto y con los labios enlazados. No me preocupa tampoco. Lo único que me duele es la certeza de lo que

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A la abuela Antonia Navarrete le gustaba mirar el cielo a la hora en que parece mermelada de chabacano. Se le antojaba para untarlo en el pan de la cena y disfrutarlo despacito, a mordidas desordenadas, con ese placer que sólo sienten los hombres y las malas mujeres. Placer de pecado. Afortunadamente, el momento del antojo coincidía con el respiro silencioso de la casa: las hijas en sus juegos

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Entiéndelo. No quiero que seas la luz inmensa que ilumine mis tinieblas. No necesito tampoco, que pregones las buenas nuevas. Lo que yo deseo tan sólo, es una burda vela.

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Nuestra vida es miserable e irreversible...

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Afuera está lloviendo, algo así como si el cielo llorara. Recuerdo que tienes cosquillas en la palma de la mano, siempre decías que no, pero te retorcías como suave lombricilla al contacto de mis dedos. (Y supongo que también al contacto de los dedos de "alguien más"...) Recuerdo que te gusta el dominó. Al principio yo no entendía el chiste de ese jueguito de borrachos, pero luego me imaginé

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Me puse a pensar de repente en la niña que ya no soy. Mi niñez que no tuvo charcos, árboles, moretones, manchas ni fracturas, pero que sin embargo fue buena. Mi niñez de muñeca de porcelana, de ser la consentida de los maestros, de dieces y sólo dieces -nunca nueves, porque entonces mi padre se negaba a firmar la boleta-, de alegrías reprimidas, lecturas solitarias y caricias nunca recibidas. Me

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Después de tanto llanto he comprendido la mecánica de este amor. Barrí desde hace tiempo la sal que dejaron las lágrimas; la sal que dejó el olvido, o más bien, la nada. Y al final de la sal, me vi como paloma. He recibido sólo amor de paloma. No pudiste, no quisiste, no se te dio la gana darme algo más. Y no digo paloma porque sean fieles (eso ni siquiera existe aquí) y se pasen la vida con una

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Me gustan los hoyos que se te forman en los cachetes cuando te rìes. Me gustan tus ojos de chìcharo, tus cejas severas y tu cabeza despeinada. Me gusta verte con los niños, con la gorra volteada, la chamarra torcida, el pantalòn caìdo y tu mirada de infinita paciencia que hace que luzcas como un niño grande. Me gustan tus manos torpes y tus abrazos recièn aprendidos. Me gustarìa que

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Mamá, ¿por qué no fui bailarina?. ¡Qué pregunta!, las bailarinas son altas, hermosas y delgadas, y tú no eres nada de eso. ¿Y qué?, a mí me gusta bailar y no lo hacía tan mal. No, pero te ves ridícula. Cuando era chica, muchas veces te pedí que me llevaras a clases de danza... Y preferí no hacerlo para evitar que te convirtieras en la burla de medio mundo, imagínate, hubieras lucido como esos

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Todos tus sueños, irremediablemente, devienen en insomnios poblados de recuerdos, Todas tus lunas, desesperadamente, se deshacen en rehacer el pasado compartido, y entonces, te hundes en el abismo de sus ojos de tres horas. caminas de nuevo, por los parajes que sus manos horadaron en tus senos, saboreas ese beso con sabor a guayaba, repites el delicioso pecado

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He de morir en algún momento. He de desaparecer, esfumarme, diluirme. No se cómo ni se en qué circunstancias, pero se que llegará el día...OJALÁ SEA HOY.

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Tienes un deseo inmenso de salir corriendo. Tirar las cosas en cualquier lugar, sin preocuparte por tu libreta de matemáticas y mucho menos por tu agenda, tirana de papel. Sencillamente quieres correr, estás harta. Deseas perseguirte tú misma, en vez de permitir que otros lo hagan. Quieres soltarte el cabello y dejar que vuele contigo y se enrede muy a su gusto. Vas a quitarte los zapatos y

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Me doy cuenta de que el escritor (y no sólo él, sino los intentos de) realiza su tarea en función de su estado de ánimo. De cómo le fue en este día. Desde que se levanta hasta que se va a dormir, va guardando en su libreta los abrazos, dolores, sonrisas y llantos que se le atravesaron durante la jornada. Creo esto porque así me ha pasado a mí. Ayer estaba feliz y veía un colibrí tornasolado,

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Hace exactamente tres segundos, Diana la trotamundos (una especie de moderno Prometeo), me regaló un pedacito de fuego. Lo atrapó con artes de prestidigitador, en el momento en que salía disparado por un encendedor fosforescente. Lo encerró en la jaula de sus diez dedos y lo empujó despacito, con ese vientecillo tranquilo que sale de sus labios de amapola. Por un momento (también de tres segundos

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...Abstenerme de todo acto físico que pueda perturbar mi paz y la de los demás. Abstenerme de todo acto físico que pueda perturbar mi paz y la de los demás... ...Abstenerme de todo acto físico que pueda perturbar mi paz y la de los demás. Mirándome con sus ojitos de chícharo y sus manos de caricias inconclusas, está sentado a mi derecha, el tipo del que me pensé enamorada hace cinco minutos. Este

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Podría vaciar la soledad de mis vísceras en este espacio, sintiendo las teclas firmes bajo mis dedos, observando el repentino milagro de la letra en la pantalla, pero...el problema aquí es cuando las tripas, de tanto revolverlas, llegan a un estado de vacío perpetuo y por más que quieras no puedes exprimirles otra cosa que el jamás. Podría escribirte aquí todas las cartas que no te he escrito,

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