Novela
Auí un brevísimo adelanto de la novela que se supone escribo. ¿Qué opinan?
I.
La niebla ha caído ya. Los árboles de cucharilla, como calcomanías pegadas sobre el cielo plomizo, pintan la tierra de sombras amorfas, difusas. El viento serpentea en las barrancas, helado y sorpresivo. Los grillos inician un concierto de voces en el frío nocturno.
Es verano. Un verano curioso con trazas de invierno.
El hombre mastica despacio una hoja de menta. Todos los días, cuando cae la niebla, toma una silla de mimbre, camina tres pasos y se sienta a mirar la puerta de su cabaña, iluminado tan sólo por una burda vela y un pedazo de luna.
Manchada y ajada, su mano izquierda envuelve la menta que después saborea. Mastica y escupe hojas que, laceradas, han perdido el olor de su nombre y adoptan un dejo amargo. Su mirada limpia no se aleja de la puerta. Frunce el entrecejo y se frota los brazos para mitigar el frío. Tiene la tranquila actitud del que piensa. Recuerda tal vez algo que pasó hace mucho tiempo, o cuida celoso un tesoro encerrado en las paredes de adobe de su vivienda.
El tiempo avanza a su ritmo. Definitivo. Las sombras cambian de lugar ante el empuje del viento. A veces la niebla espesa tanto que no deja ver. A veces levanta, como una cortina. El hombre mastica y escupe, marcando el compás de un reloj imaginario y propio. Mira la puerta. Los grillos inician un crescendo en su concierto.
I.
La niebla ha caído ya. Los árboles de cucharilla, como calcomanías pegadas sobre el cielo plomizo, pintan la tierra de sombras amorfas, difusas. El viento serpentea en las barrancas, helado y sorpresivo. Los grillos inician un concierto de voces en el frío nocturno.
Es verano. Un verano curioso con trazas de invierno.
El hombre mastica despacio una hoja de menta. Todos los días, cuando cae la niebla, toma una silla de mimbre, camina tres pasos y se sienta a mirar la puerta de su cabaña, iluminado tan sólo por una burda vela y un pedazo de luna.
Manchada y ajada, su mano izquierda envuelve la menta que después saborea. Mastica y escupe hojas que, laceradas, han perdido el olor de su nombre y adoptan un dejo amargo. Su mirada limpia no se aleja de la puerta. Frunce el entrecejo y se frota los brazos para mitigar el frío. Tiene la tranquila actitud del que piensa. Recuerda tal vez algo que pasó hace mucho tiempo, o cuida celoso un tesoro encerrado en las paredes de adobe de su vivienda.
El tiempo avanza a su ritmo. Definitivo. Las sombras cambian de lugar ante el empuje del viento. A veces la niebla espesa tanto que no deja ver. A veces levanta, como una cortina. El hombre mastica y escupe, marcando el compás de un reloj imaginario y propio. Mira la puerta. Los grillos inician un crescendo en su concierto.
3 Comments:
vaya... de casualidad encontré este blog, y estaba dispuesto a echar un rápido vistazo y huir de aquí, no tengo mucha paciencia leyendo en el monitor, más que nada por la incómoda silla de mi escritorio, en fin: subí y bajé por este rincón literario, leí por allá y por aquí, cada vez más atrapado, cada vez metiéndome más, cada vez sintiendo un poco más de esa empatía extraña que a veces uno tiene con un desconocido... te confesaré que mi postura y mis ojos no pudieron resistir el brillo extremo de la pantalla para leerlo completo, pero eso es garantía de que volveré por estos rumbos, y espero que algún día usted, presunta escritora -igual que yo- visite mi rincón en la red y califique mi trabajo... sería un honor. nos vemos!
Virginio Urbina, Presunto Escritor -como yo- Me ha dado gusto saber de tu presencia y mirar las huellas que dejaste en este sitio. Espero que vuelvas pronto y cuando lo hagas, dame la dirección de tu sitio: con gusto entraré a leer tu trabajo. Saludos!
Zúñiga, realmente me sient o muy orgulloso de tí. Además de ser una gran amiga eres una escritora talentosa, y lo digo en serio. Me ha gustado el fragmento de tu novela. Continuare leyendo fervientemente tu blog. Espero que también entres de vez en cuando al mío.
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